DIA MUNDIAL DA POESIA

Porque hoje passa o Dia Mundial da Poesia, pedi ao Torga um poema:


Aos Poetas


Somos nós
As humanas cigarras.
Nós,
Desde o tempo de Esopo conhecidos...
Nós,
Preguiçosos insectos perseguidos.


Somos nós os ridículos comparsas
Da fábula burguesa da formiga.
Nós, a tribo faminta de ciganos
Que se abriga
Ao luar.
Nós, que nunca passamos,
A passar...


Somos nós, e só nós podemos ter
Asas sonoras.
Asas que em certas horas
Palpitam.
Asas que morrem, mas que ressuscitam
Da sepultura.
E que da planura
Da seara
Erguem a um campo de maior altura
A mão que só altura semeara.


Por isso a vós, Poetas, eu levanto
A taça fraternal deste meu canto,
E bebo em vossa honra o doce vinho
Da amizade e da paz.
Vinho que não é meu
Mas sim do mosto que a beleza traz.


E vos digo e conjuro que canteis.
Que sejais menestréis
De uma gesta de amor universal.
Duma epopeia que não tenha reis,
Mas homens de tamanho natural.


Homens de toda a terra sem fronteiras.
De todos os feitios e maneiras,
Da cor que o sol lhes deu à flor da pele.
Crias de Adão e Eva verdadeiras.
Homens da torre de Babel.


Homens do dia-a-dia
Que levantem paredes de ilusão.
Homens de pé no chão,
Que se calcem de sonho e poesia
Pela graça infinita da vossa mão.


(Sublime!)
  

PRIMAVERA

Começa hoje. De calendário e de Borda d'Água. Oficialmente!

Mas, na verdade, o que acontece é que o calendário assinala, os astros conjugam-se, o Borda d'Água tem impressa a data, e a Primavera quer lá saber de calendários, da astronomia, de Almanaques, de registos ou de ofícios e apenas vem quando bem lhe apetece, interrompe-se quando muito bem entende, sem ligar ao que o homem julga que determina, ao que os astros "equinociam", ao que os registos anunciam. E tudo por culpa do anti-ciclone, dizem!

Este ano (lectivo, entenda-se) tivemos o Verão esticado até ao fim de Outubro, depois, um arremedo de Inverno sem grandes ousadias e, desde há meses, um tempo seco, com sol de verão e frio de inverno. Uma baralhação! Um descontrolo!

As árvores a florirem precocemente, mas a não terem seiva capaz de originar rebentos fortes e saudáveis, os pólenes arredios, sem insectos para ajudar a polinização, quase incapazes de causarem espirros ou comichões.

Mas data é data e, como nas inaugurações, é preciso assinalar e cortar a fita!

Aqui em Lisboa a Orquestra Sinfónica Portuguesa tocou, em pleno Parque Eduardo VII, a Sagração da Primavera de Igor Stravinsky.

A minha Primavera, aquela de barro, feita pelas manas Flores de Estremoz, resolveu sair do escaparate onde costuma estar e veio, para o meio da sala, festejar o seu dia.

Está no seu direito! E eu festejo com ela!

(Primavera)

DIA DO PAI

Porque hoje é o DIA DO PAI, porque não lembrar a oração que Cristo nos ensinou?


PAI NOSSO
QUE ESTAIS NO CÉU
SANTIFICADO SEJA O VOSSO NOME
VENHA A NÓS O VOSSO REINO
SEJA FEITA A VOSSA VONTADE
ASSIM NA TERRA COMO NO CÉU


O PÃO NOSSO DE CADA DIA NOS DAI HOJE
PERDOAI AS NOSSAS OFENSAS
ASSIM COMO NÓS PERDOAMOS A QUEM NOS TEM OFENDIDO
NÃO NOS DEIXEIS CAIR EM TENTAÇÃO
LIVRAI-NOS DO MAL
AMÉN.

SABER PELA VIDA

Acordou ainda o sol não tinha despertado o dia.

Deixou-se ficar na cama à espera que o silêncio da noite fosse sendo, a pouco e pouco, substituído pelo acordar da natureza, pelo canto do rouxinol, pelo assobiar entre-cortado do melro, pelo ladrar dos cães à passagem das ovelhas, pelo miado faminto do Ouriço a lembrar que era a hora da ração...

Timidamente, o sol foi-lhe enchendo o quarto de luz e de cor, tornando o despertar da manhã em mais um dia de quase magia, um dia que, tinha a certeza, lhe iria saber pela vida!

(DO AUTOR)

 

 

 .

SOL DE MUITA DURA

As nuvens ameaçaram, o vento refrescou e a humidade do ar subiu apenas um pouco mais de quase nada.

Sol, sim, de muita dura!

(do autor - Serra de São Mamede - Portalegre)

Lá longe, para os lados de Alegrete, dois chuveirinhos de água mansa, iluminados pelo sol do fim da tarde, deixaram-se apanhar em dois arco-íris, como riscados por lápis de todas as cores, um mais perto, outro mais distante, que gravitaram no ar durante algum tempo.

Desta vez, nem chuva, que tarda, nem duendes com potes de ouro, apenas um deslumbramento colorido a dar um pouco mais de alegria às terras secas de Alegrete.

Lembrou-se da história do menino, do velho e do pote de ouro, quando o menino pergunta ao velho da existência de um pote de ouro no fim do arco-íris e este respondeu-lhe "que sim, que havia, até, um de cada lado, e um deles maior e com mais ouro que o outro".

E perguntou ao menino com qual ficava, sabendo que o maior lhe iria dar "felicidade, riqueza e poder".

E o menino, prontamente, respondeu "o menor"!

E o velho, admirado, perguntou-lhe "porquê"?

E o menino disse: "Eu só quero a Felicidade".

O PASSAR DA AVE!

Antes o voo da ave, que passa e não deixa rasto,
Que a passagem do animal, que fica lembrada no chão.
A ave passa e esquece, e assim deve ser.
O animal, onde já não está e por isso de nada serve,
Mostra que já esteve, o que não serve para nada.

A recordação é uma traição à Natureza,
Porque a Natureza de ontem não é Natureza.
O que foi não é nada, e lembrar não é ver.

Passa, ave, passa e ensina-me a passar!














Alberto Caeiro - O guardador de rebanhos (XLIII)



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À JANELA

Era ali que costumavam estar as duas, mãe e filha, ou as três, quando se juntava a avó com a sua bem cuidada cabeleira branca.

Muitos anos de janela de rés-do-chão, num tempo em que ainda não havia televisão e era, através daquele rectângulo, daquela moldura azulada, com as portadas abertas e a persiana levantada, que o telejornal e as séries eram feitos de ver o cruzar das pessoas na rua, de cumprimentos e conversas de parapeito, das ambulâncias que passavam a apitar a caminho do São José, da algazarra dos alunos do Liceu de Camões, ou dos aprumados cadetes da Escola da Academia do Exército, na sua farda cinzenta, abrilhantada, em dias especiais, por uma espada reluzente.

(do autor, em Gomes Freire, Lisboa)

Quase sempre ao fim da tarde, e nas noites quentes de Lisboa, a janela abria-se para refrescar a casa do calor do dia e para que as duas, ou as três, se distraíssem com o passear das pessoas, com a passagem do autocarro 12, vindo de Algés para os Caminhos de Ferro, ou do 12A para Sapadores ou então, mais para os lados do Liceu de Camões, do 32 que vinha da avenida das Descobertas para o Hospital de Santa Maria. Num tempo em que a vida ainda era tranquila, os carros ainda eram poucos e havia sempre lugar para se estacionar, tempo em que a praça de táxis se enchia dos velhos Mercedes pretos e verdes, quando os eléctricos eram só amarelos, sem a publicidade agressiva e colorida de agora, e os autocarros eram verdes assegurando, por um bilhete azul de uma zona ou cor de rosa, de duas zonas, o transporte de toda a gente, num tempo em que o namoro de janela era um costume e a quase única permissão de se poder estar a sós, enquanto não chegava a autorização para se entrar em casa da prometida...

Quando a janela estava fechada era porque a menina tinha ido para a faculdade, ou estava a estudar para os exames, ou, então, tinham ido, as três, lanchar à Estudantina, ali bem perto.

Na Estudantina, os cadetes da Academia eram os frequentadores mais assíduos e faziam gala, como galos bem aprumados, em exibir as fardas impecáveis, as calças bem vincadas, o boné debaixo do braço e as luvas na mão, fazendo um contraste em movimento, com os manequins estáticos da montra do Senhor Ferreira, alfaiate, que ficava mesmo de frente à pastelaria. 

Os palmiers e os caracóis, bem cheios de frutas cristalizadas, e o leite com chocolate, a fumegar na chávena de faiança branca, eram o lanche mais apetecido. 

Uma troca de olhares, um jeito de apertar o nó da gravata, o livro de pneumologia que cai da borda da mesa para o chão, um levantar rápido do cadete da mesa ao lado que o apanha ainda no ar, os aplausos das mesas circundantes, e a jovem estudante de medicina a corar no agradecimento. 

A verdade é que a história acabou, mesmo, em casamento.

Hoje, ao olhar aquela janela, recordou a infância, a juventude, a vida de faculdade, a Estudantina, as fardas dos cadetes, o namoro de parapeito... uma vida que foi, em grande parte, vivida na moldura daquela janela.

Agora, fechada, a janela já não se vai abrir mais, nem para deixar ver, através dela, a vida que passa do lado de fora, nem para vislumbrar o viver que foi por dentro daqueles vidros.

Um tempo que se foi e se mudou para outra janela no dia em que, definitivamente, fecharam aquela.

SONHADOR

(do autor)

De sonhar ninguém se cansa, porque sonhar é esquecer, e esquecer não pesa e é um sono sem sonhos em que estamos despertos.

Fernando Pessoa

INDISCRETA

Dá para se sentarem três pessoas como num carrossel fixo à volta de um eixo, um carrossel que não gira mas que, em contrapartida, quem vai rodando são os que ali se sentam.

(do autor)

Boa para se contarem segredos, para se dizerem coscuvilhices, para se difundirem boatos, para se ouvirem mexericos...

Elas, de cabeleiras encostadas, ciciando aventuras e paixões ou maldizendo da vida dos outros, e eles, de charuto ou cálice de Porto na mão, aproximando as cabeças, sussurrando negócios, desvendando segredos de estado, apimentando encontros amorosos...

O nome destas cadeirinhas feitas numa só é "Indiscreta", e está tudo dito.

E cá vá uma indiscrição, esta pertence ao Museu do Romântico, na Quinta da Macieirinha, bem no centro do Porto.

OS ROMENOS

Andam pela cidade, juntam-se aos magotes nos jardins e nas praças, logo pela manhã, definindo estratégias...

Os homens, andrajosos, mal barbeados, sujos, e as mulheres de saia comprida e lenço na cabeça, com cheiro de quem não se lava, algumas com uma criança ao colo e, todos, na mão, com um copo de plástico pronto a receber as moedas que as pessoas vão deitando.

Depois da conversa de grupo, espécie de definição de estratégias, dispersam-se e vão-se sentar, isoladamente, em frente aos cafés, às saídas dos supermercados, ou junto às bancas de jornais e, ainda, nos passeios mais largos, onde há passagem apreciável de pessoas. Sentam-se, de pernas cruzadas, com o copo diante deles, a rezarem um ladainha onde apenas se entendem as palavras "fome", "ajuda", ou "comer"...

(do autor)

 Não sei quanto tempo demoram a encher o copo de moedas ou, mesmo, se o enchem mas, quase de certeza que esse dinheiro não fica nas mãos de cada um, mas vai parar às mãos de um chefe de equipa que recolhe todo o dinheiro, e lhes deve dar, em compensação, comida e alojamento (será?) e vai entregar o grosso do dinheiro ao chefe do gang. Não sei quantas equipas funcionam por essa Lisboa mas, pela amostra do meu trajecto matinal, devem ser uns bons milhares. Também não sei quanto rende este negócio. Quase de certeza que deve valer a pena, caso contrário não haveria tanta pedinchice e eles já se tinham ido embora.

Esta manhã, ao passar por um grupo destes romenos, lembrei-me do Pátio das Cantigas e do Vasco Santana que também tinha um grupo de miúdos a pedir para o Santo António. Só que a diferença era que os miúdos pediam com convicção, porque era para o Santo, e eram pagos em bolachas Maria (se conseguiam cinco tostões) ou em línguas de gato (se eram mais parcos na colecta)... uma recompensa certamente mais doce que a paga, quantas vezes em pancada, dos romenos que não conseguirem atingir os objectivos acordados...

Uma forma urbana de escravidão humana que se está a transformar numa rotina da nossa cidade!

PRÉMIO DARDOS

Prémio Dardos!

A Maria João Falcão (http://falcaodejade.blogspot.com/) com a sua amizade, decidiu atribuir-me, em conjunto com outros 14 blogueiros, este Prémio

"O Prémio Dardos reconhece os valores que cada blogueiro mostra em cada dia no seu empenho por transmitir valores culturais, éticos, literários, pessoais... que, em suma, demonstram a sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre as suas letras, entre as suas palavras."
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Possui três regras:
1- Se aceitar, exibir a imagem.
2- Linkar o blog do qual recebeu o prémio.
3- Escolher 15 blogs para entregar o Prémio Dardos

E o prémio vai para:

http://falcaodejade.blogspot.com/

http://carlotapiresdacosta.blogspot.com/ 
http://oldfountainpensjustforfun.blogspot.com/
http://pelaestradafora.blogspot.com/
http://escritaepinturas.blogspot.com/
http://sobreorisco.blogspot.com/
http://portugalagoia.blogspot.com/
http://mendesferreira.blogspot.com/
http://fazeredesfazer.blogspot.com/
http://trepadeira-trepadeira.blogspot.com/
http://outsider-ana-abrantes.blogspot.com/
http://ventaniasrosadas.blogspot.com/
http://palaciodasvarandas.blogspot.com/
http://josespadafeio.blogspot.com/
http://diascaes.blogspot.com/

MASSA FRITA

Passou pelo Mercado de manhã e não resistiu!

A fila era longa, o balcão pequeno, e as duas senhoras que atendiam demoravam o tempo bastante para uma conversa de circunstância: eram os bons dias destes dias de sol e sem chuva, era o saber do filho da dona Josefa do Zé Parra e da nora que tiveram o acidente junto à variante, eram os casos de constipações e de gripe, com as febres altas, e as idas à urgência do hospital que estava a deitar por fora de tanta gente, eram as notícias sobre os mortos a mais por causa deste tempo doentio e da crise, eram, também, os que queriam levar meia-dúzia de boleimas de noz, mais quatro de canela, e três canudos de massa frita com muita canela e pouco açúcar, tudo em caixas separadas...

E a fila a aumentar e a engrossar, por força dos que iam aparecendo e cumprimentando, ao mesmo tempo que iam tendo, também, as mesmas conversas de circunstância.

Quando chegou a sua vez, quase desesperado por aquela espera, mas com os aromas acentuados e apurados pelo cheiro irresistível da massa frita e da canela adocicada, e o do café que, mais do que nunca, estava a precisar! Ele, que apenas ia tomar uma bica cheia e tentar não olhar para as boleimas, não resistiu e pediu duas bicas, uma boleima de noz e uma massa frita, cheia de canela e açúcar...

 E lá seguiu à procura de uma mesa, de tabuleiro em riste, cumprimentando com ar guloso todos os que, atrás de si, na fila, agora quase interminável, olhavam, com olhos invejosos e a salivar, não para ele mas para aquele tabuleiro cheio de pecados de gula e de aromas irresistíveis!

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AS MIMOSAS

Já estão por todo o lado faz algum tempo!

O seu amarelo, inconfundível, pintalga a serra, criando ilhas e arquipélagos no meio do verde, e perfila-se ao longo das bermas das estradas criando um contraste forte com o negro do alcatrão.

(do autor)

Este ano, devido às condições deste clima sem chuva, que nos tem castigado, as mimosas perderam o viço e são menos abundantes e exuberantes, quer na cor, quer na desenvoltura. O amarelo vivo e forte, tornou-se um amarelo mais seco e mortiço.

Também os espirros que as mimosas costumam provocar se transformaram, este ano, em recatados assoares de lenços e em fungadelas pouco convincentes.

Oh Tempus, oh Mores!

DIA DA MULHER

Passa hoje o Dia Internacional da Mulher.

De certeza que se vão lembrar as Mulheres célebres, que se vai falar da Margaret Tachter e do filme sobre ela, da Florbela Espanca e do filme sobre a sua vida que estreia hoje, os mais sensíveis à poesia e às artes vão falar, sempre, de Sophia e do seu mar, da Amália e do seu Fado Património, da Vieira da Silva ou da Paula Rego e da sua pintura, os que se prendem mais com os caminhos da solidariedade e da espiritualidade irão recordar a Madre Teresa e a Virgem Maria... e irão ser lembradas muitas outras mulheres que marcaram e deram exemplos de sensibilidade, de tenacidade, de espírito de sacrifício, de coragem, de sabedoria e de tanta coisa mais.

Todas estas mulheres passam pelo nosso espírito e pela nossa lembrança, assim como as mães, as mulheres e companheiras, as amigas, as colegas...

Mas hoje, porque é o Dia Internacional da Mulher,  lembro particularmente as mulheres que não são célebres, que não vêm nos jornais, que não são faladas por serem isto ou aquilo.

Lembro as Mulheres anónimas que, com o seu trabalho, a sua dedicação, o seu empenho, a sua luta, o seu equilíbrio, o seu amor e carinho constituem o garante de um mundo mais humano, mais fraterno e justo.

O meu OBRIGADO a TODAS as MULHERES!

APPACDM

Celebra, este ano, em 18 de Abril mais precisamente, os 50 anos de existência.

É a Associação Portuguesa de Pais e Amigos do Cidadão Deficiente Mental.

Deve-se a uma Mulher, Sheila Stilwell, a criação desta Associação. O quarto filho do casal Sheila e John Stilwell sofria de mongolismo e foi em nome dele (Bonny Stilwell), e de todas as crianças "escondidas" por vergonha, que Sheila lutou toda a sua vida.

Bonny nasceu em Portugal, na década de 50 do século passado, e os pais, de origem inglesa e católicos, a viverem em Lisboa há alguns anos, decidiram que o filho haveria de ter, tal como os três irmãos mais velhos, todas as oportunidades que lhe pudessem dar, ou mesmo mais direitos.

Depois de imensas dificuldades, de ultrapassada muita burocracia, de muita insistência, de muito fechar e bater de portas, e do abrir de outras, conseguiu que, a 8 de Novembro de 1962, fossem aprovados, por despacho ministerial, os primeiros estatutos da Associação Portuguesa de Pais e Amigos das Crianças Mongolóides (APPACDM) e, algum tempo depois, o primeiro Centro de Educação, no largo da Ajuda. Hoje tem o nome de "Bonny Stilwell", que morreu aos 32 anos, provando, em cada dia, que a sua vida, e o desafio que tinha lançado à sua família, tinha sido ganho.

Cinquenta anos passados a Associação orgulha-se em dar apoio a mais de cinco mil crianças a nível nacional.

Ainda há muitos (imensos) problemas por resolver, principalmente no apoio pós-escolar e na formação profissional.

Em tempos de crise, e de tanta dificuldade e incerteza, são estes exemplos de solidariedade e de apoio que nos fazem acreditar nas pessoas e na sua capacidade de entreajuda.

(Fonte - O Destak de 6 de Março de 2012)

LAMPREIA

Hoje foi mais um dia de ida à lampreia... à Lena, na Ortiga, junto à Barragem de Belver, no apeadeiro da estação do caminho de ferro.

(do autor)

A Lena continua a fazer uma das melhores lampreias que se comem por aí, um verdadeiro must... e hoje ainda melhor porque foi acompanhada por um excelente verde tinto de Ponte da Barca.

E o dia também ajudou, o sol foi o responsável pelo calorzinho, quase primaveril, e pela luminosidade que coloriu a paisagem em redor.

E estava tão boa, a lampreia, que até mereceu uma Ode:

Abençoada lampreia

Que és tão boa de comer,

Deixas-m’a barriga cheia

Sem mais nada que caber.

De arroz acompanhada,

Ou então à bordalesa,

Mais um pouco de salada

E fica composta a mesa.

Copos de bom vinho tinto,

Pelo menos, serão três!

Manda a regra, e eu não minto:

Beber um de cada vez!

Depois do tacho rapado -

Mas que boa refeição! -,

A um bom queijo amanteigado

Ninguém diz, nunca, que não!

Os doces com o café,

Pr’a dar o toque final,

E mais este auto de fé:

Não se comeu nada mal! 

 

E a despedida não vai ser até para o ano... talvez para a semana. 

Quem sabe?

É PROIBIDO

"É proibido chorar sem aprender,
Levantar-se um dia sem saber o que fazer
Ter medo de suas lembranças.

É proibido não rir dos problemas
Não lutar pelo que se quer,
Abandonar tudo por medo,

Não transformar sonhos em realidade.
É proibido não demonstrar amor
Fazer com que alguém pague por tuas dúvidas e mau-humor.
É proibido deixar os amigos

Não tentar compreender o que viveram juntos
Chamá-los somente quando necessita deles.
É proibido não ser você mesmo diante das pessoas,
Fingir que elas não te importam,

Ser gentil só para que se lembrem de você,
Esquecer aqueles que gostam de você.
É proibido não fazer as coisas por si mesmo,
Não crer em Deus e fazer seu destino,

Ter medo da vida e de seus compromissos,
Não viver cada dia como se fosse um último suspiro.
É proibido sentir saudades de alguém sem se alegrar,

Esquecer seus olhos, seu sorriso, só porque seus caminhos se
desencontraram,
Esquecer seu passado e pagá-lo com seu presente.
É proibido não tentar compreender as pessoas,
Pensar que as vidas deles valem mais que a sua,

Não saber que cada um tem seu caminho e sua sorte.
É proibido não criar sua história,
Deixar de dar graças a Deus por sua vida,

Não ter um momento para quem necessita de você,
Não compreender que o que a vida te dá, também te tira.
É proibido não buscar a felicidade,

Não viver sua vida com uma atitude positiva,
Não pensar que podemos ser melhores,
Não sentir que sem você este mundo não seria igual."

Pablo Neruda

TARDE

"O que queria dizer-te nesta tarde
Nada tem de comum com as gaivotas."

Sophia de Mello Breyner Andresen - Obra Poética - No tempo Dividido.

(do autor)

O VINHO DO PORTO

A tarde de sol convidava, depois de um passeio pela cidade, a tomar um vinho do Porto na sua casa mais nobre: o Solar do Vinho do Porto. Que local mais apropriado para beber à saúde dos amigos e da cidade que tão bem sabe acolher os seus visitantes?

No centro da cidade, no meio de ruas estreitas e de casario, a fazer anfiteatro para o rio, a descoberta de um palacete do século XIX, com jardins encantadores, ainda por cima com o cenário extraordinário do rio e da sua foz iluminada por um sol de poente, bem na direcção da ponte da Arrábida, deixa deslumbrado qualquer visitante.

Assim, com um cenário destes tão bem montado - o verde do jardim, o pôr do sol a dourar o mar, o rio, a ponte e o casario, e o vermelho-rubi do vinho, numa trilogia de cores a lembrar a nacionalidade da nossa bandeira - tudo fazia a combinação perfeita, aliada ao silêncio discreto do local, para que o Vinho do Porto ainda soubesse melhor... 

E já se imaginava ali, numa daquelas mesas da esplanada debruçada sobre o rio, a beber um LBV de provecta idade, com os amigos, e a assistir ao espectáculo do pôr do sol lá longe, no mar!

Esqueceu-se que o Porto também é Portugal!

Mas a folha A4 bem escarrapachada na porta de madeira na entrada no Solar: "FECHADO POR TEMPO INDETERMINADO", fê-lo voltar à realidade.

Um país a fechar-se cada vez mais e a obrigar o comércio a fechar, também, as suas portas!

A CHUVA

Fechado no hotel e na obscuridade de uma sala de reuniões, quase nem deu por ela.

Dizem que choveu, não muito, nem durante muito tempo. Mas foi o suficiente para limpar o ar, molhar as ruas e deixar um cheiro a fresco e a lavado no ambiente.

Já tinha saudades dela, foram quase dois meses sem que se visse uma gota de água a cair do céu. Por isso nem hesitou e, mesmo a cair uma chuva miúda, aproveitou o final do dia, mais uma maratona de trabalho, para desentorpecer as pernas e sentir aquela água fria a refrescar-lhe o corpo, que lhe soube tão bem se fosse um duche tomado no final de uma corrida de fundo.

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O PORTO

De novo aqui, uma vez mais.

Num Porto com sol, com pouco frio e com muitos amigos.

Cada vez sabe melhor voltar ao Porto e olhar o mar do Castelo do Queijo, percorrer a Marginal, quedar-me na Foz, apreciar a Ribeira do lado de Gaia, ver as pontes que atravessam o Douro e ouvir esta pronúncia do Norte.

(Do Google images)

O Porto, como o vinho do mesmo nome, quanto mais velho vai ficando, melhor se aprecia e mais se gosta.


Ou será que sou eu que, à medida que vou envelhecendo, vou sabendo apreciar melhor os amigos e gostando, cada vez mais, desta cidade?


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