A NANA PIREZ

A Nana partiu, deixou-nos, e deixou o Clube da Letra de luto e pobre.

Pois é, Nana, apesar de nos termos conhecido tarde, apesar da pouca convivência, apesar da distância, apesar de tudo, tivemos boas conversas e sempre estivemos juntos algumas vezes - a primeira, recordo bem, foi em casa de Marion, faz uns três anos, e foi lá que tomei o meu primeiro contato com o Clube da Letra, pelo meio, nos encontrámos em Lisboa e jantámos no Martinho da Arcada, o café do Fernando Pessoa, e a última vez foi em casa da Pietrina, em Junho passado, num luminoso domingo de feijoada - contámos estórias, jogámos de adivinhas, tentámos ler os pensamentos uns dos outros, prosou-se, rimos muito e até tirei algumas fotografias a você...


Depois desse encontro, via e-mail e pelo Facebook, fomos trocando bastante correspondência. A última foi por intermédio de sua filha, no dia de meu aniversário, por já se sentir sem forças para teclar... 

Vou recordar sempre a Nana e o seu boné, quase uma marca de estilo, a Nana e o seu cigarro, a Nana e a sua voz inconfundível, a Nana e a sua forma de estar na vida e em sociedade, a Nana e o seu inconformismo...

A Nana tinha orgulho das suas origens, era a mais   portuguesa das brasileiras ou a mais brasileira das portuguesas, como se queira, a Nana conquistou muitas amizades, soube ser sempre respeitada e acarinhada, soube lutar pela vida, a Nana venceu muitas batalhas mas perdeu a última, a decisiva, a fatal... 

Mesmo que não fosse esse o seu desejo, mesmo sabendo que o percurso da sua doença era irreversível, a Nana preservou, para si e para os seus, as suas dores e os seus sofreres, mas a Nana não conseguiu calar, com a sua partida, a dor enorme que causou aos seus amigos, a Nana não vai conseguir apagar a saudade imensa que deixa no coração de todos, a Nana vai estar sempre presente nas reuniões do Clube da Letra.

Boa viagem, Nana!

ADEUS NANA, até sempre!     

(Fotos do autor)

DOCE DE OUVIR

- Sabe uma coisa? Agradeço-lhe o tempo que me tem dedicado, agradeço a sua disponibilidade, agradeço o ter-me escutado e, acima de tudo, agradeço as suas palavras. É que depois de dias, de semanas, de conversas moucas, de dizeres e desdizeres, de ofensas verbais e quase corporais, de presenças desagradáveis, de esperas inesperadas, de vigilâncias tolas, de desconfianças infundadas, de quase destruição da pessoa, sabe bem o escape, sabe bem um doce de ouvir feito de palavras ternas, sabe bem escutar a sua voz serena e tranquila, sabe bem sentir a paz transmitida, agora com a esperança a renovar-se...

FINAL DE DIA

Com o dia a acabar, a sala inundou-se de uma luz intensa, amarelo-avermelhada, vinda do sol quase a desaparecer.

Um sol que, neste final de dia, não se quis despedir da cidade sem mostrar o quanto pode ser belo e surpreendente o seu adeus.

(Foto do autor - 20/11/2011)

(Foto do autor - 20/11/2011)

A TÂNIA

Deve ter herdado o nome de uma personagem de telenovela de então.

A Tânia vende jornais! Abre o quiosque às sete da manhã, fecha-o pelas cinco da tarde e está ali, no seu posto, todos os dias, sem folgas de sábados, domingos ou feriados.

Só não abre no Natal, no Ano Novo e não sei, também, se no primeiro de Maio porque, nesse dia, parece, também não há jornais à venda porque, se houvesse, quase que, de certeza, ela lá estaria.

Não sei que idade tem: 20? 25? 30 anos? A quase sempre mesma indumentária, o mesmo penteado e as borbulhas na cara não dão para um rigor maior de cálculo. 

Nestes anos que a conheço, que lhe compro jornais e revistas, só uma coisa de diferente aconteceu: há uns tempos atrás começou a usar um daqueles aparelhos de dentes que muita gente agora usa e que põem o sorriso igual a todos, daqueles que parecem terem um elástico e uma espécie de florinhas que as pessoas podem mudar a cor; um sorriso  sempre igual mas de cores diferentes.

A Tânia nunca foi uma mulher de sorrisos, de conversa sim, ia conversando com os clientes, discutindo com a mãe que a ajuda na venda dos jornais e revistas, mas sorrir, só raramente. Não sei se por uma questão de feitio, se por ter os dentes feios e, daí, o ter passado a usar, agora, aquele aparelho.

Mas a verdade é que, nos últimos tempos, ao longo destes últimos meses, a Tânia, por vezes e cada vez mais, começou a sorrir, a mostrar um sorriso de dentes mais alinhados, um sorriso adolescente atrás das florinhas amarelas do aparelho.

Hoje, ao vender-me o jornal diário e o semanário, e enquanto lhe pagava, disse-me com um sorriso maroto, hoje não amarelo, mas cor de rosa, da cor das florinhas do aparelho dos dentes... "parece que agora os vigaristas já começam a ficar na cadeia... isto está a mudar!"

Ainda bem!

ASSUSTADOR

Assustador foi o fim do dia e, também, o resto noite!

Um verdadeiro temporal, com o mar a bramir contra a muralha de pedra da Marginal do Estoril e as águas soltas das ribeiras da Parede e de São João a criarem rios caudalosos que rapidamente alagaram a estrada e, do céu, aquela chuva imensamente forte, a tornarem um quase pesadelo o percurso entre Lisboa e Cascais.

Sem mais nada a fazer do que, lentamente, de credo na boca e mãos firmes no volante, ir diminuindo a distância que faltava até à chegada.

O que se percorre em minutos demorou tempos infindos de marcha lenta e paragens prolongadas.

E, no meio de todo este desatino da natureza, uma trovoada forte, com raios de estalo mesmo ao lado.

Mais do que um susto e uma preocupação foi, também, uma boa ocasião para reflectir sobre a impotência dos homens perante uma natureza que, apesar de nos consolar tantas vezes, também sabe castigar de rijo!

NATHALIE

Diante de si a praça, que sempre fora branca, estava coberta por um imenso tapete de folhas vermelhas, como um lago  de águas quietas, da cor do sangue

Deu-se conta que, à sua frente, ela caminhava num passo determinado e apressado deixando, atrás de si, ao levantar as folhas vermelhas, uma esteira branca da pedra calcária que calçava aquela praça.

Como se fora a Nathalie da Praça Vermelha.

E passou o resto do dia com a canção na cabeça:

"La place rouge etait vide, devant moi marchait Nathalie, elle avait un joli nom mon guide, Nathalie..."

Gilbert Bécaud - Nathalie - 1964

La Place Rouge était vide
Devant moi marchait Nathalie
Elle avait un joli nom, mon guide
Nathalie

La Place Rouge était blanche
La neige faisait un tapis
Et je suivait par ce froid dimanche
Nathalie

Elle parlait en phrases sobres
De la Révolution d'Octobre
Je pensais déjà
Qu'après le tombeau de Lénine
On irait au Café Pouchkine
Boire un chocolat

La Place Rouge était vide
Je lui pris son bras, elle a souri
Il avait des cheveux blonds, mon guide
Nathalie, Nathalie

Dans sa chambre, a l'université
Une bande d'étudiants
L'attendait impatiemment
On a ri, On a ri, on a beaucoup parlé
Ils voulaient tout savoir
Nathalie traduisait

Moscou, les plaines de Krim
Et les Champs-Elysées
On a tout mélangé et on a chanté
Et puis, ils ont débouché
En riant à l'avance
Du champagne de France
Et on a dansé

 http://www.youtube.com/watch?v=JABdFz9rJAg

O NOVO PRINCIPESINHO

Apareceu há pouco tempo nas livrarias.

O desenho da capa é sugestivo: uma paisagem de montanhas cinzentas,  com uma cordilheira ao fundo, a lembrar a Patagónia, uns montes, mais próximos e mais baixos, semeados de flocos brancos a imaginar neve e, como figura principal, de costas, um homem aparentemente jovem, de cabelo louro, calças brancas, casaco azul escuro e um cachecol vermelho a deixar-se ondular nas costas. Mais um pormenor: da cabeça do jovem,  como se fosse uma nuvem de vapor, esvoaça um amontoado de flores e estrelas de tamanhos diferentes e variadas cores.

Ah! e o título do livro: O Regresso do Jovem Príncipe.

O autor, A. G. Roemmers, poeta argentino.

É estreito, tem apenas 126 páginas de letra que facilita a leitura e, no meio do texto, vão aparecendo alguns desenhos coloridos relacionados com o mesmo.

Tudo sugere um novo "Petit Prince" e o autor não nega. Ele foi sempre um apaixonado pela figura criada por Antoine de Saint-Exupéry e "soube sempre conservar a sua alma de criança e quis na sua obra chamar a atenção sobre a poesia do essencial".

É um livro que conta uma viagem deste novo jovem príncipe pelas terras ermas e desoladas da Patagónia e proporciona a um adulto o privilégio de uma conversa com um adolescente desconhecido que ele encontra adormecido na berma de uma estrada. E, essa conversa leva a que o adulto modifique a sua percepção dos outros colocando-lhe importantes perguntas filosóficas de forma compreensível e simples.

Trata-se de uma viagem de iniciação para a juventude, e de um regresso às origens para adultos desorientados.

Como se fora uma cartilha escrita por um homem levado pela ambição de uma grande mudança numa sociedade que renega um sistema educativo capaz de promover uma mensagem de esperança. 

Um livro que devolve aquilo que nunca se deveria ter abandonado: o amor pelo próximo, a fraternidade, a educação, a família, valores que consolidam as sociedades civilizadas e humanas.

Um livro que ilumina o nosso caminho e que nos ajuda a impulsionar a magia do amor, a sua capacidade para tudo mudar.

(Texto baseado no prefácio escrito por Bruno d'Agay, familiar de Antoine de Saint-Exupéry).

O DISCO

Hoje foi-se tudo abaixo.

No meio do trabalho a máquina falhou, o écran apagou, o disco parou e não abriu mais, nem com o desenrascante "ctrl alt delet", nem desligando e ligando de novo. Nada! Foi-se abaixo o trabalho, o computador, o disco...

Tipo doença mortal, daquelas viroses que  não há memória, que nem as vacinas, os antivírus e as manobras de reanimação conseguem voltar a fazer girar o disco.

Um desastre!

Chamou-se o técnico, chegou, sentou-se diante, abriu, desmontou, abanou, pôs-se a escutar junto do ouvido, mas nada: nem um solavanco, nem um tique, nem um tac, apenas um definitivo chelique.

Não havia outro remédio, só levando para tentar reparar e recuperar os ficheiros onde se estava a trabalhar.

E ficou-se à espera do telefonema da verdade, num desespero. Tanto trabalho e, num segundo, "catrapum", tudo ao ar, tudo perdido.

Unhas roídas, ansiedades, recriminações, constrições do tipo "se eu tivesse feito assim...", mas não valia a pena, pois só restava esperar.

E finalmente a resposta veio, boa, recuperou-se o importante, o resto perdido, mas que importa!

E a vida continuou, o mundo não parou, o dia seguiu, o trabalho fez-se e o drama acabou.

Nem sempre as histórias do dia têm, assim, um final feliz!

A NESGA DE SOL

Não há dúvida que estes últimos dias têm sido de chuva persistente e intensa, de trovoadas barulhentas e muito próximas, de vento forte e perturbador.

E hoje, o dia, não tem sido excepção à regra: noite de inverno, manhã quase de inferno por causa do trânsito, das ruas alagadas, dos túneis fechados, dos sinais de trânsito avariados... e sempre a chover aquela chuva vertical, de gordas gotas de água fria, bem a prumo, que não só molham como ensopam a roupa da gente.

Mas o sol, sempre presente e persistente, às vezes, consegue descobrir um caminho por entre os Cumulonimbus e Nimbostratus, e atravessar aquelas massas escuras e densas de nuvens para dar um pouco de cor e de mais calor ao dia cinzento. 

E soube mesmo a bom, depois do almoço rápido, aquele passeio a pé nos dez minutos de tolerância que as nuvens deram ao sol, abrindo-lhe, apenas, uma fenda longa e estreita... mas bastante para pôr o dia a sorrir e a brilhar!  

A AFLIÇÃO

A noite de temporal não a tinha deixado dormir.

A falta de sono, associada ao medo daquela noite, a aflição, naquela solidão, de que algo de mau poderia acontecer fizeram-lhe aparecer a asma, aquela falta de ar, aquela pieira intensa, a dificuldade em respirar, a pata do cavalo no peito...

Telefonou-lhe ansiosa, as comunicações foram difíceis por causa do mau tempo, mas sempre deu para a acalmar, para lhe indicar o que devia fazer, o comprimido, o inalador, o calor no peito... e, a pouco e pouco, tudo foi melhorando, a falta de ar, a ansiedade, a aflição, o pânico...

O resto da noite, cheia de riscos brilhantes no céu, preenchida por ribombares constantes, molhada de tanta chuva, foi mais tranquila por saber que o tinha ali ao lado, embora distante, mas à distância do telemóvel. Sabia que lhe poderia ligar, sabia que a sua voz tranquila e amiga a acalmava, lhe tirava o peso do peito e a ia acompanhar na sua solidão daquela noite...

FALAR SOZINHO

Deu-se conta a falar sozinho. A falar como se fosse um diálogo entre duas pessoas que, afinal, era uma só. 

Ia no carro quando começou o "diálogo monologado": imaginou-se acompanhado, com alguém a seu lado, e com quem ia falando. A pessoa não interessava, se era homem ou mulher, a verdade é que começou a falar do movimento na estrada, da ultrapassagem, quase no limite, que tinha feito ainda há pouco, do susto porque passou, quando o outro lhe apareceu de frente.

O outro tinha aparecido, assim, de repente, à saída da curva, em boa velocidade, e tinha ido para a sua faixa de rodagem. Não fora o sangue frio, o carro seguro, os pneus com bom piso...

"Viste aquele tipo?"... e não esperou por resposta... "devem vir com os copos, em carros que não sabem guiar..."

E, da condução, passou para o tempo, para a chuva e vento fortes que o acompanhavam naquela viagem, depois, porque as notícias falavam do orçamento de estado, o diálogo passou para os problemas da economia, do que se gasta por aí escusadamente, do dinheiro que nunca chega ao fim do mês, dos ordenados a pagar ao pessoal e, quando deu por ele já estava a falar do trabalho que ainda tinha que fazer, agora, neste outono feito inverno, com as constipações, as gripes, as infecções, as tosses que não param... depois o tema foi o Natal, quase a chegar, o presépio para fazer, a árvore de Natal para decorar, as poucas prendas a comprar, agora que o dinheiro é mais curto, só mesmo para os mais novos, mais os projectos para o próximo ano...

E sempre que falava, ou perguntava para si, ficava à espera da resposta silenciosa do outro lado como se, na realidade, fosse um verdadeiro diálogo, uma conversa a dois mas feita só por um.

Até que chegou à cidade. Agora já podia prescindir da companhia que, a seu lado, não existira, seria só mais um pouco, só mais um instante e estaria a procurar o seu local de estacionamento no parque subterrâneo, e logo, logo, estaria no seu gabinete, para ir ver mais um doente. Mas não, ficou parado no trânsito, no meio de um engarrafamento enorme e, por isso, resolveu não mandar embora a "companhia" e, mais uma vez, começou a comentar com o seu parceiro imaginado, desta vez sobre os engarrafamentos, sobre o pára-arranca que desespera qualquer um, sobre as buzinadelas que descarregavam o desespero dos condutores, mas que não faziam andar os carros, sobre a greve dos transportes que trouxe mais carros para a cidade, sobre o viver, por vezes caótico, nas cidades...

Depois de tanto diálogo monologado até quase estranhou, quando o doente se sentou diante de si, o ouvir de uma resposta à pergunta que lhe tinha feito! 

O PALÍNDROMO

Hoje falou-se muito no 11-11-11 [ dia 11, do mês 11, do ano (dois mil e) 11 ] e, também, no 11-11-11-11-11-11 ( 11 horas, 11 minutos, 11 segundos, do tal 11-11-11 ) e falou-se, também, no dia de São Martinho e no Magusto.

Claro que, para que tudo desse certo, à data do ano - 2011 -,  foi preciso tirar o 20, senão... 

E foi por isso que as profecias, há muito anunciadas - o fim do mundo, terramotos, catástrofes -, não surgiram: a chuva veio na mesma, o sol nasceu à hora prevista e foi-se deitar também como estabelecido, a lua lá estava no céu, gorda de cheia, mas quase não foi avistada por causa das nuvens, o Orçamento de Estado foi aprovado na generalidade, as castanhas compraram-se, venderam-se e comeram-se, o Magusto cumpriu-se e o São Martinho celebrou-se com a jeropiga. Desta vez sem verão, sem a janela de sol e de calor tradicionais!

(Foto do Picasa)

Que me lembre, no dia 11-02-2011 - nesse dia é que houve a capicua, ou palíndromo, perfeitos -, também não aconteceu nada de especial.

Vamos ter que esperar, agora, pelo dia 21-02-2012 a ver o que dá profecia para aquela data: a do aperto do cinto, da redução dos proventos, do aumento do custo de vida, dos impostos em alta e da vida em baixa.

Quase de certeza que esta não irá falhar!

 

O LAMPIÃO

Estava ali, bem fixado, na parede caiada de branco daquele prédio duma rua estreita. 

Era o único. Também a rua, além de estreita, era pequena em comprimento e acabava, logo adiante, no muro alto da muralha. Não dava para ter, mesmo, outro candeeiro de parede. Mas tinha um nome pomposo, aquela rua: rua do Coronel Joanes de Acevedo, militar andaluz que ajudou na defesa daquela praça-forte.

E cada dia, assim que o sol começava a desaparecer no horizonte, assim que o dia  passava da luz ao lusco-fusco, a lâmpada, no seu interior, acendia-se e passava a emitir uma luz branca e forte que iluminava tudo ao seu redor.

E a rua, de noite, ficava como se fosse dia, cheia de luz, por vezes em demasia, mas sem grande utilidade pois a rua, estava sempre vazia. Só os insectos, à volta da luz, naquele girar constante, davam alguma animação, davam alguma vida àquela rua adormecida. 

(foto do autor)

E o pobre do lampião, no seu esplendor de luz, quase que para nada servia. 

A verdade é que, só durante o dia, quando o sol por detrás dele se escondia, quando a luz do sol com a da lâmpada se confundia, é que ele resplandecia, é que ele chamava a atenção de todos, só nessa altura é que se viam as pessoas a olhar para ele, de câmara em punho, a tirar-lhe uma fotografia...

OS INGREDIENTES

A noite passada e o dia juntaram os ingredientes todos: vento, chuva, trovoada e acentuado arrefecimento noturno.

Depois de um tempo manhoso, de um verão fora de época, de uma instabilidade atmosférica pouco habitual, o tempo invernoso veio em força.

Confesso que tinha saudades de andar à chuva, de me deslocar a pé de gabardina e com o chapéu de chuva a ser sacudido pelas rabanadas de vento, de ter as calças molhadas e os sapatos a fazerem "chap chap" ao andar nos passeios irregulares desta cidade e cheios de poças de água.

A chuva e o vento lavaram as ruas, purificaram o ar, ajudaram a respirar melhor, e o frio, ao pedir uma roupa mais espessa, deixou-nos mais aconchegados.

Claro que o frio ainda não é aquele gélido, o que desce da serra e corta a cara, greta as mãos e os dedos, tirita o corpo, faz bater o pé para o aquecer... ainda não chegámos lá, mas, pelo andar da carruagem, não deve faltar muito tempo.

Só tem um senão, ou um porém (adoro esta expressão dos meus amigos Celetristas), é que o São Martinho está mesmo à porta, faltam só dois dias e nada do verão dele, coitado! E as castanhas como se vão comer? Pingadas de chuva? E a água pé? Não ficará mais molhada? A jeropiga, diluída?

Será que com esta chuva, com este temporal, o pobre do São Martinho consegue chegar até à adega e provar o vinho?

QUEM É QUE SE LIXA?

Hoje teve que sair mais cedo de casa. Felizmente não mora muito longe do local de trabalho e deu para ir a pé. Por isso saiu mais cedo.

É que hoje foi decretada uma greve dos transportes. E, aqui na cidade, as greves dos transportes são feitas em séries bem coordenadas: primeiro o metro, depois a carris, entretanto os comboios suburbanos, depois os barcos da travessia do Tejo, de novo o metro e assim por diante...

Um ver se não te avias e se ficas em casa e não vais trabalhar. Um modo de impedir que outros trabalhadores, os que precisam do seu trabalho, vão para o seu emprego e, ao não irem, não recebem o dia ou, se chegam atrasados, são-lhes descontadas no salário essas horas de trabalho a menos ... 

Não há dúvida que perturba, que incomoda, que vai aos bolsos daqueles com menos posses económicas, daqueles que têm mais dificuldade em viver com o dinheiro que ganham.

É assim a justiça desta greve: a prejudicar os trabalhadores mais débeis, aqueles que, não tendo meio próprio de transporte, têm de ficar em casa, com faltas não justificadas, com cortes fundos no já magro salário.

Não haverá outro modo de fazer greves, sem causar danos económicos nos menos capazes? Naqueles em que o trabalho é, não a sua forma de vida mas um modo de sobrevivência? 

É que, de certeza, não foram eles os causadores da crise, não foram eles os responsáveis pelos motivos que levam os trabalhadores dos transportes à greve e não serão eles os que irão lucrar, alguma coisa, com este tipo de greve.

Então porque é que eles é que são os mais penalizados? Porque é que têm que sair  prejudicados?

É sempre assim, no final quem é que se lixa?... o mexilhão, claro!

SABE BEM

É bom e sabe bem.

Agora que a temperatura baixou, que o vento, em vez de refrescar, arrefece a carne, que a humidade se entranha nos ossos, sabe bem sentar num dos bancos da minha rua e aproveitar o sol, ainda quente, que consegue passar por entre os prédios e os ramos das árvores ainda cobertos de alguma folhagem.

Um sol que aquece o corpo, conforta o coração e anima a alma...

É bom e sabe MUITO BEM.

O BOLO FINTO

Tinha comprado dois! 

Pensara em oferecer um e o outro guardá-lo para si, para o saborear, cortado às fatias finas, assim, sem mais nada, ou, então, com manteiga, ou com queijo, ou em torradas ao pequeno almoço.

Deixou que passasse a chuva e, naquela manhã, com o sol a inundar-lhe o terraço, a aquecer a laje ainda fria da noite, sentou-se à mesa redonda e tomou, ali, o seu pequeno almoço: o sumo de laranja em copo de vidro, o café forte na caneca de faiança e as duas fatias de bolo finto, bem torrado e bem quente.

Não resistiu e deixou-se ficar mais um pouco, ali, naquele sol quente, a gozar um pedaço daquela manhã de outono...

NEBLINA

O dia acordou macio, aveludado, discreto, envolto numa imensa rede de gaze ou de tule.

A noite, que se tinha deixado adormecer ao som de grossos pingos de chuva e de um vento por vezes forte, continuou-se na madrugada fria, mas aconchegada numa teia de neblina quieta e silenciosa.

E na manhã que agora se começa a revelar, com o sol a querer rasgar o seu véu de névoa, o  outono parece querer marcar, de forma determinante, a sua presença: as trepadeiras da casa bem vermelhas, a relva húmida e salpicada de amontoados de cogumelos, os castanheiros a atapetar o chão de folhas amarelo-acastanhadas e de ouriços abertos a mostrarem o fruto, pronto a ser retirado daquele invólucro picante, o diospireiro, carregado, a vergar os ramos quase até ao chão, a oferecer, fácil, os seus frutos amarelos e avermelhados...

(Foto do autor)

À medida que o sol vai avivando as cores, à medida que o dia se vai tornando mais luminoso, à medida que o olhar vai descobrindo a serra, agora despida de neblina, o outono das cores, dos cheiros e da magia vai tomando conta do nosso viver e dos nossos sentires!

SELF SERVICE

Fora a maneira de se encontrarem.

Ela acabava de sair do bloco operatório, ele acabava de fechar a porta da livraria.

Era tarde e os restaurantes estavam a fechar. Ambos com fome.

Ela não almoçara, tinha sido uma operação complicada e demorada: estava faminta!

Ele tivera a apresentação de um livro, casa cheia, um pequeno beberete, tinha bebido champagne, comido um ou outro snack, e estava necessitado de forrar o estômago.

Mas o motivo do encontro não era, apenas, a comida, ou a fome de ambos. Fome, sim, mas das saudades que precisavam de ser atenuadas. Fazia uma semana que não se viam, apenas se telefonavam raramente, um ou dois sms por dia e nada mais.

Era sempre assim quando o trabalho apertava mais. A cidade grande, as horas desencontradas, o trânsito muitas vezes congestionado, o tempo livre a encurtar-se cada dia.

Mas, quando se encontravam esqueciam as ausências e davam-se à entrega, queriam saber um do outro, falavam de cada um, tocavam-se nas mãos, trocavam sorrisos meigos, mas as intimidades, essas, ficavam para o aconchego da casa que, silenciosa, os aguardava...

Ele escolheu, para ela, um lombo de porco com ananás e, para ele, ela escolheu um frango tostado. Beberam da mesma água, comeram do mesmo doce e terminaram com um café.

Saíram do Self Service e continuaram a noite na boa companhia um do outro...

SOPA DE LEGUMES

Meteu a mão no bolso e apenas encontrou uma moeda de cinquenta cêntimos.

Dava para uma sopinha de legumes, uma sopa servida numa malga funda, cheirosa, uma sopa feita de couve, cenoura, alho francês e grão.


Mas só tinha aquela moeda. Era o único dinheiro que possuía.

Nunca lhe tinha faltado nada, ganhava bem, gastava o que ganhava mas agora, agora que perdera o emprego, agora que tinha esgotado as parcas economias a pagar compromissos e dívidas acumuladas, agora, hoje, neste dia, deu-se conta que não tinha um tostão no bolso, apenas os cinquenta cêntimos que chegavam, à justa, para comer aquela sopinha de legumes que, só de olhar, só de lhe sentir o cheiro, lhe apertava ainda mais o vazio do estômago.

O dinheiro do fundo do desemprego só o iria receber amanhã. Faltava um dia, mas a fome não se compadecia. A fome era de hoje, não de amanhã.

E ele só com aqueles cinquenta cêntimos para a satisfazer.

E nem valia a pena pensar em pedir fiado, é que mesmo à entrada da tasca, tinha um aviso feito de letras bem gordas: "FIADO SÓ AMANHÃ!" E lá dentro, para que não restassem mais dúvidas, mesmo por cima do balcão, mesmo por cima da cabeça do patrão, um respeitável Zé Povinho no seu gesto característico, no seu manguito bem português, com outro lembrete suficientemente esclarecedor: "QUERES FIADO? TOMA!"

Não se atreveria a pedir o tal fiado e não tinha outro remédio se não gastar os últimos cinquenta cêntimos na sopinha.

E, enquanto se decidia, foi ficando por ali, naquele dilema, encostado à parede daquele prédio antigo, até que não resistiu. Entrou na tasca, sentou-se ao balcão e pediu a sopa, "quentinha, por favor!".


E, enquanto ia saboreando aquele quentinho bom, enquanto mastigava cada grão, um a um, para fazer render aquela sopa boa, dizia de si para si que, afinal, eram só cinquenta cêntimos, quase nada, uma moeda que não valia mesmo nem uma colher daquela sopa deliciosa que estava comendo. 


Quando acabou, pediu um copo de água, bebeu um gole e deixou, junto à malga da sopa acabada de comer, a reluzente moeda de cinquenta cêntimos.


Desta vez, nem um cêntimo de gorjeta deixou!

AS NOZES

Veio-lhe entregar, tímida como sempre, um saquinho com nozes.

Tinha-as apanhado no dia dos Santos. Fora à terra dos pais e não se esqueceu da tradição.

Valia pela intenção, pela tradição, pelo significado. Eram poucas porque o ano tinha sida mau, muitas estariam bichadas, não se admirasse, mas não queria que a tradição dos Santos acabasse.

Antigamente ele costumava receber nozes e avelãs, a jeropiga ou o vinho abafado, até porque o São Martinho não tarda.

Este ano apenas lhe ofereceram aquelas nozes, num saquinho, e algumas delas provavelmente bichadas.

Fruto do tempo, fruto da crise...

BRUXAS E SANTOS

É curiosa esta conjugação das bruxas e dos santos: o Halloween e o Dia de Todos os Santos. Um a seguir ao outro, com a noite a dar a continuidade do profano ao sagrado.

À noite as bruxas, as vestes negras, a cor do sangue, o ruído das assombrações, os gritos dos mortos, a abóbora oca e, pela manhã, a celebração dos Mártires, o louvor a Todos os Santos, a missa, a consagração na Eucaristia, a recordação dos mortos, a visita aos cemitérios, as flores e as suas cores...

É a aproximação da festa pagã à festa religiosa, o menos e o mais, o mal e o bem, o Yin e o Yang, a tragédia e a comédia, a guerra e a paz que, juntos,  levam a esta dualidade constante da humanidade, como se fora uma corda bamba, que vai assegurando o equilíbrio da nossa existência.

SETE MIL MILHÕES

Calcula-se que vá nascer hoje o homem (ou mulher) número sete mil milhões; a meio da tarde, dizem, provavelmente na Índia, dizem também... 

Significa que, desde que o homem assim foi considerado, desde que a Eva e o Adão procriaram o primeiro Abel, a humanidade já gerou sete mil milhões de seres. Não sei se a tradução em algarismos se expressa neste número - 7.000.000.000 - mas, com mais um zero ou menos um, é um número que impõe respeito.

Um número que impressiona mas que é sinal que ainda anda muita gente, pelo mundo, a procriar. É a humanidade a querer continuar-se, a negar o fim dela própria, apesar tanto de se auto maltratar, apesar dos erros e desvarios que faz, das asneiras que, continuadamente, comete.

Uma humanidade feita tanto de "Abéis" como de "Cains" que continuam a degladiar-se, a invejar-se, a matar-se...

Vai ser sempre assim, foi sempre assim... 

Tudo começou num paraíso e, pelos vistos, vai acabar num inferno!

ESPLANADA

Levantou-se cedo!

Pudera! A hora tinha aumentado sessenta minutos mas o sono não esticou assim tanto e ficou com mais tempo, nessa manhã de domingo, para ir até à esplanada. A do costume, ali, na encosta da Sé e do Castelo, a olhar o Tejo, a sentir o cheiro fresco da manhã de outono, a ver a ponte desfocada pela neblina que subia das águas calmas do rio, a admirar a paisagem que, apesar de ser a mesma, nunca é igual!

Levou o livro que estava quase no fim da leitura, levou o jornal e levou, também, tempo para estar ali. 

Hoje não iria ser a bica bebida, o pastel comido, os cinco minutos de olhar a paisagem e ir embora.

E, assim se deixou ficar tranquilo, só, naquela esplanada, a gozar a tranquilidade de uma manhã de outono...

A HORA A MAIS

Esta noite vamos dormir mais uma hora, mas não sei se ganhamos algum tempo de sono porque, às duas horas da manhã, à hora a que se deveria estar a dormir mais profundamente, é a essa hora precisa que dizem para se atrasarem os relógios. E dizem-no de uma maneira muito formal e imperativa: "Na próxima madrugada, quando forem duas horas da manhã, os relógios devem ser atrasados por uma hora, voltando para a uma hora da manhã!".

Por isso não vale a pena ficarmos contentes que vamos dormir mais uma hora. Com aquela "ordem" o que vou ter que fazer é pôr o despertador para a 1h 59m e, mal acorde, andar com os ponteiros para trás uma hora. Mas não são só os ponteiros do despertador, são os dos relógios todos da casa, da cozinha à casa de banho, passando pela sala de estar, pela sala de jantar, pelo escritório, mais o relógio de cuco na parede e os de trazer no pulso.  Com isto tudo, a tal hora que, diziam, se ficava a mais na cama a dormir, não vai passar de uma grande mentira.

Talvez seja importante ganharmos horas ao dia, regularmos a nossa actividade produtiva de acordo com o sol. Até estou de acordo! Se assim não fosse lá nos tínhamos de levantar noite escura, sair de casa às apalpadelas porque agora, com a crise, as luzes da rua apagam-se mais cedo, e regressarmos a casa já de noite, em plena escuridão! Assim, deste modo, sempre saímos de casa com luz natural!

Mas o pior, para mim, é o sentido de obrigatoriedade de ter que ser às duas da manhã!

(Da colecção do autor)

Porque não às oito, ou às nove? Seria muito melhor... A pessoa dormia as horas que normalmente lhe apetecem, desta vez ciente que ainda tinha mais uma folga de sessenta minutos e, quando acordasse, tinha a boa sensação de saber que afinal ainda não eram as oito, ou nove, ou dez horas da manhã, mas uma hora a menos e que ainda dispunha de um extra de tempo para fazer o que quisesse, inclusivamente, o tempo, mais que necessário, para ir acertar os relógios da casa. 

Eu cá já sei o que vou fazer: como falta pouco tempo para as duas horas da madrugada, mal acabe de escrever este blog, vou estirar-me no sofá da sala, ver um filme na televisão e, à uma hora e cinquenta e nove minutos, lá vou fazer a ronda dos relógios.

É que não sei se, com tanto controle, com tanto aperto, com tanto rigor da governação, não me mandam um fiscal cá a casa e me multam por andar adiantado uma hora.

Sempre era mais um dinheirinho extra que entrava para os cofres deste Estado falido. 

E