BRISA

O vento hoje chegou manso, agitou suavemente as folhas do sobreiro velho, acariciou as rosas vermelhas da roseira que fica junto ao muro de pedra e empurrou devagar, abrindo, a janela que tinha ficado entreaberta.

Entrou sem cerimónias dentro de casa e deixou-a perfumada dos aromas de outono, suaves, intrigantes, envolventes.

Soube bem ser acariciado por este vento manso.

ATCHIM!!!

É automático!

Entra o outono, o tempo modifica-se e desata todo o mundo a tossir, a espirrar, a ter impressões na garganta, a sentir a voz nasalada e o nariz obstruído.

As salas de espera dos hospitais e dos consultórios enchem-se de tosses variadas, principalmente a tosse seca, irritativa, tosse de cão, que não só cansa o próprio, mas também os outros por terem que escutar aquela sinfonia de ruídos incómodos.

As farmácias enchem-se, as vendas de xaropes, de pastilhas, de comprimidos e de vacinas exponenciam, as ervanárias quase deixam esgotar o "stock" de ervas para infusões contra a tosse, o catarro, a gripe, as constipações.

Os remédios caseiros dos gargarejos de água com sal, do leite morno com mel, da gemada com vinho do porto, são os mais aconselhados pela vizinha, pela avó velhinha, assim como a canja de galinha que faz bem às constipações.

É um tempo de efervescência dos vírus, das bactérias, dos ácaros e de toda uma bicharada que irritam os narizes, chateiam as gargantas e, sobretudo, incomodam os ouvidos dos outros, principalmente quando se está num concerto e o silêncio é brutalmente agredido por um "cóf cóf" irritantérrimo.

E tudo começa, também, porque as aulas já iniciaram, os infantários abriram, as férias acabaram e dezenas de milhares de crianças, são encerradas em espaços fechados, prontas a contaminarem-se uns aos outros, aos educadores, e a trazerem a bicharada toda para casa.

Na gíria médica costumam chamar-se os infantários, os "infectários", isto porque as crianças são os mais importantes veículos transmissores de infecções das vias respiratórias, e levam tudo para casa.

Já estou quase como o Fernando Pessa: "E esta, hein"!!! 

OUTONO

Já entrou! Sem dúvida, e a fazer-se notar, como a querer afirmar-se do verão que foi calmoso em demasia, exageradamente quente.

Entrou com pezinhos de lã mas, passado o seu primeiro dia de reinado (hélas) - em ano da comemoração dos 100 anos da República - arrefeceu bem a noite, acordou enevoado e fresco, quase a querer ameaçar chuva.

Tempo das vindimas, das camionetas cheias de cachos de uvas pelas estradas, ou à porta das adegas, das galeras a abarrotar de tomate a caminho das fábricas de concentrado... um mundo rural que fervilha, que teme as chuvas que lhes estragam as uvas, que fazem apodrecer o tomate.

Para o citadino, o tempo do cair da folha, nem sempre é bem festejado porque as mesmas ficam-se pelo chão, pelos passeios e, com a humidade da noite ou com a chuva, tornam-se escorregadias como casca de banana. E as Câmaras nem sempre são lestas na limpeza das ruas...

Mas o Outono não é só isto!

É uma estação linda, pelas cores, pelos matizes, pelos sossegos, pelos silêncios cúmplices, pelo adeus com promessa e certeza de renovação, pelos cogumelos que começam a brotar do chão, 

pelas castanhas que se soltam dos ouriços, pelas árvores que se despem e se preparam para o inverno, pelas aves que começam a procurar os abrigos de conforto, pela infinidade de coisas simples, pequenas e quase desapercebidas que acontecem. 

Se me pedissem para fotografar o Outono era esta a fotografia que apresentava:

Foi tirada no Hotel das Termas do Vidago.

CONCERTOS SEM CONSERTO

O meu leitor de CDs parece que avariou.

Começa muito bem a tocar Mozart, sempre Mozart, mas depois, a meio do andamento, começa a engasgar-se, a emitir uns ruídos estranhos, uma espécie de taque-taque, e pára!


Tento com outro CD e o piano do concerto começa a bater na mesma tecla e lá se vai o concerto.

O mesmo com as óperas: pobre Dom Giovani, que emudece!

A Flauta Mágica perdeu as virtudes e não há magia que o ponha a girar.

Parece mesmo que já não tem conserto!

Só resta mesmo cantar um Requiem! 

Vêem como às vezes a grafonola faz imenso jeito?

POR AÍ

Para onde ia não sabia.

Ele ia, ou melhor, dizia que ia, mas sabia que não sabia para onde ia.

Sem rumo ou destino, sem norte, sem esperanças, sem qualquer expectativa.

Mas insistia, prosseguia, continuava.

E afirmava, com aparente convicção, que  sabia o que queria, que sabia para onde ia, que ia ter a solução.

E dizia, mais uma vez, uma imensidade de vezes, que aquela via por onde ia, era a que ele melhor sabia, a via que ele queria.

Mas a verdade é que não via, não sabia, nem ia.

Assim ia enganando, vilipendiando, ostracizando, ignorando... um "bluff".

Não é, Zé?  

A SÉRIO

Agora é a  sério! Acabaram as férias, os Algarves, as Madeiras, as Baleares, o mar e os veleiros, as Pragas, as Itálias, os turismos internos... e tantos outros lugares onde alguns tiveram a sorte de poder ir.

É hora de trabalhar. Acabou o descanso, acabou o lazer.

Começa o Outono, muda a estação. Vem o tempo incerto, vem o fresco, vem a chuva, virá o frio...

Mais o renovar de um ciclo que começa angustiado pela situação económica que ninguém parece entender ou preocupar-se... o governo esconde, o orçamento vai ser complicado, a vida vai ser mais difícil. A pouco e pouco as notícias vão aparecendo, as grandes obras do estado começam a ser abandonadas, deixa de haver dinheiro, o crédito a acabar-se, dentro em pouco deixa de haver dinheiro para pagar, já não a dívida, mas os juros...

A melhor maneira de combater esta crise é não nos deixarmos cair no desânimo, baixar os braços. 

Trabalhar, trabalhar, trabalhar...

... e não deixar que os parasitas deste país nos gastem o dinheiro em centenas de escusadas empresas dos próprio estado ou dos municípios, com outros tantos directores gerais e assessores, em luxos escusados, em luxos de carros, em ostentações, em mentiras, em desgoverno, em fugas de capitais, em aumentos irracionais de impostos...

É a hora de agir, de tomar a consciência cívica que assim não pode ser, que alguma coisa tem que mudar... que tal começar por quem julga que manda em nós?

O SEMPRE E O MESMO

Estacionava o carro sempre no mesmo sítio. Tinha lugar marcado naquele parqueamento e, assim, não tinha necessidade de andar a procurar lugar.

Habitualmente saía de casa à mesma hora, fazia o mesmo percurso e entrava pela sempre mesma entrada do parque.

Uma rotina certa, regular, quase cronometrada.

Saía do parque, comprava o Jornal, na mesma banca de sempre, e ia sentar-se sempre no mesmo banco do jardim à espera que o café abrisse as portas, também, sempre à mesma hora. Nos dias de chuva, em vez do banco do jardim, ia sentar-se no parapeito do canteiro de flores que ficava mesmo à entrada do café.

Portas abertas pela mesma empregada, uma romena loura de olhos azuis, sempre com um sorriso de bons dias, e pedia sempre o mesmo: o pão com sementes e queijo, o copo de água e a bica. Folheava o jornal, lia as notícias que mais lhe interessavam, fazia as palavras cruzadas e, quando fosse a hora, sempre a mesma, pagava, invariavelmente os 2€, já com a gorjeta, e seguia para o trabalho.

O trabalho era rotineiro, a mesma coisa de sempre, a correspondência para responder, os assuntos para resolver, as questões para decidir, os telefonemas para fazer, a hora do almoço a chegar.

O restaurante era sempre o mesmo. Só comia o prato do dia, sempre o mesmo cada dia da semana.

Depois o fim do dia era sempre a mesma coisa. Uma rotina igual, cronométrica, como um relógio mecânico, um tiquetaque de vida, sempre a mesma.

Naquele dia ao sair de casa deu que tinha um pneu do carro furado. Chegou atrasado, perdeu o lugar no estacionamento, não bebeu a bica na mesma mesa, a empregada do escritório tinha faltado por doença, o restaurante tinha fechado para obras, o relógio avariou, um desastre…

Acabou a tarde no psiquiatra.

(RE) TORNADO

Deu mais uma olhada no casco. A tempestade de há poucas horas, violenta e inesperada, tinha-lhe atirado o barco de encontro às rochas aceradas da costa de Andratx.

Fora impossível qualquer manobra para evitar o encontro. Navegava junto à costa com o pano todo aberto, aproveitando o vento forte mas certo. Tinha previsto chegar a Palma cedo pela tarde. O avião era ao fim do dia. Tinha tempo. Salvo se surgisse algum contratempo.

E veio!

Sob a forma de tornado que, subitamente, se levantou no mar. Mesmo a estibordo, súbito, acompanhado de um barulho estranho, uma espécie de rugido, que ia aumentando de volume até se tornar ensurdecedor. O mar, como que aspirado por aquele vórtice, elevou-se num repente, libertando um chuveiro inclemente, salgado, que precedeu uma onda, quase uma parede de água, que levantou o barco e o projectou para cima das rochas.

A ressaca da onda voltou a pôr o barco na água. Felizmente que não largou, nunca, a roda do leme e manteve-se preso no seu lugar.

Pôde continuar a navegação até Andratx. Logo ali, adiante. 

Ao colocar-se o barco em terra verificou que só o casco ficou ferido, o patilhão aguentou, o mastro e as velas ficaram incólumes. Nem rombo, apenas uma rasgadura no casco exterior, uma reparação fácil mas com alguma demora. Era preciso verificar se a estrutura do barco não teria sido afectada.

Tinha seguro! Deixou as formalidades para o seu agente em Palma.

Esqueceu o avião, telefonou a adiar os compromissos do dia seguinte e, nessa noite, tranquila, sem vento e de lua brilhante, ergueu o copo aos astros e deixou-se ficar na esplanada do restaurante a olhar a baía iluminada de Andratx.

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Vinham carregadas, escuras, em amontoados velozes, empurradas por um vento inquietante. A atmosfera sentia-se! O ar turbulento, agitado, com um cheiro quase metálico impregnava as narinas.

De repente o clarão, forte, como o de um flash disparado em cima dos olhos acompanhado, quase em simultâneo, de um estrondo seco, estalado, potente, de rebentar os tímpanos.

Cegara e ensurdecera momentaneamente. Ficaram-lhe estrelas e luzes a balançarem-se dentro dos olhos, zumbidos e campainhas dentro dos ouvidos e a cabeça a doer fortemente e a latejar.

Tudo tão violento e brusco que nem se apercebeu que tinha sido empurrado e caído ao chão. Deixou-se ficar deitado naquela relva seca e castanha. Estranho! Ele que estava a regar o relvado bem verde, acabado de cortar naquela manhã quando a luz e o barulho aconteceram.

Ficou quieto mais um tempo, de olhos fechados, a tentar entender o que se passara. Apenas os zumbidos nos ouvidos, as luzes cintilantes dentro dos olhos e uma crepitação leve do restolho, mais nada. Não ouviu vozes, nem ruídos estranhos, nem os sons da natureza.

Ainda se imaginou a acordar de um sonho, ou a ser protagonista de um filme ficção; na véspera tinha revisto pela quarta ou quinta vez os Encontros Imediatos de Terceiro Grau, quem sabe o ET não lhe ia aparecer. Mas não. Abriu os olhos, primeiro o esquerdo, com receio, depois o outro, surpreendido. Não havia qualquer OVNI, nem foguetão, nem nenhum ET.

A trovoada seca do fim de verão, ouvia-se agora mais longe. 

Ali deixara rasto, queimara o sobreiro quase secular, secou e acastanhou a relva acabada de regar, que só ficou verde no local onde tinha caído, deixando um desenho de corpo humano.

               

DESAJEITADA

Nunca fazia nada direito.

Não tinha jeito para arrumações, as torneiras ficavam sempre a pingar, esquecia-se de abrir a água quando ligava a máquina da roupa, a cama era sempre feita à pressa com os lençóis amarrotados, quando punha a roupa a secar no estendal a mola ficava mal presa e a roupa ia toda ao chão.

Tinha uma virtude, cozinhava bem. Mas nunca punha os temperos na medida certa, variavam conforme o humor... quando andava mais chateada carregava no sal, nos dias mais alegres adoçava a comida e, se andava mais ansiosa e com mais desejos, era certo e sabido que, nesse dia, o jantar era bastante apimentado.

Ele gostava dela assim... até ao dia em que ela baralhou os humores e  resolveu trocar os amores.

Até nisso foi desajeitada!

PERDIDA

Perdeu o Norte. Não sabia usar a bússola e, por isso, nem valia a pena andar à procura dos pólos. Baralhava-se com isso da Rosa dos Ventos. Sabia que o Leste ficava à direita quando olhava defronte para a igreja de São João Baptista. E só por isso o associava ao lado em que o sol nascia.

As mesmas dúvidas tinha em relação ao Algarve para saber onde era o Barlavento e o Sotavento.  Nunca foi capaz de acertar...

E pegar num mapa das estradas era a confusão total!

Não lhe falassem em GPS, então aí... irritava-a aquela voz de brasileira falsa com o "a 200 metros na rotunda entre na segunda saída" e ela o que queria era sair e não entrar.

Por tudo isto andava sempre perdida, não conseguia, por si própria, encontrar o caminho, tinha que pedir ajuda ou arranjar companhia.

Um dia, perdeu-se de amores e... encontrou-se!

RECOMEÇO

Já se nota!

As ruas, de novo, cheias de carros com crianças, as carrinhas e autocarros escolares a pararem desordenadamente para pegarem outras crianças, crianças pelos passeios fora, de mochila às costas, ou de "trolley" com rodinhas, raras as crianças que se vêem com fardas dos colégios, mas todas a caminho das escolas.

É o recomeço das aulas, o reinício da vida académica, sem o re  para as muitas crianças que agora entram nestas lides, mas com o reencontro e o reabrir da escola, para todas os outros e que são muitos mais.

Mais um ano do ciclo de vida do aprendizado, deste girar contínuo que é a vida.

E não há dúvida que a vida, seja de que forma for vivida, é sempre um giro, um rodopio, mesmo que, muitas vezes não o pareça.

Como os planetas:  todos giram, todos rodam, todos rodopiam, em volta do seu  sol, que se mantém imóvel, sossegado, na sua incandescência, a dar vida e calor às outras bolas, mais pequenas, que gravitam à sua volta.

E nós, humanos, fazemos o mesmo... giramos e a vida é um rodar, grande ou pequeno, com poucas ou muitas voltinhas pelo meio.

Há quem rodopie profissionalmente, como os bailarinos, e há quem  esteja constantemente a girar, a rodopiar e a gravitar à volta de outros, numa ânsia desmedida de obtenção de benesses, de favores, numa ambição espiral, mas estes não entram na contabilidade deste girar.

"A vida é um como um giro, que está sempre a rodar, 
Mesmo quando a vida dói ou começa a abrandar
A vida gira na mesma, mas roda mais devagar,
E só acaba e não gira, no dia em que a roda parar".

CASA DAS MUDAS

Espaço único, pelo interesse cultural, pelo feito arquitectónico, pela localização e pela integração no ambiente.

Impressiona pelo impacto que provoca a mistura de um solar típico de morgado rural, construído no século XVI, com um edifício de esquadrias, de geometrias e volumes, com a textura da lava vulcânica, como uma pedra pomes imensa, que se integra na paisagem e se funde numa falésia que se atira para o mar, construído no século XXI, assinado pelo arquitecto Paulo David.

Fica na ponta oeste, no Vale dos Amores, para os lados da Calheta, é um Centro de Cultura e chama-se a Casa das Mudas.

Tem de tudo, tem museu, tem exposições temporárias, tem auditórios para espectáculos de teatro e de dança, tem sala de cinema, tem espaços para oficinas artísticas, tem café, restaurante e esplanadas...

E, além disso, e porque também é cultura, tem uma vista soberba sobre o Atlântico azul e imenso que se abre diante do olhar... 

GOOGLE MAPS

Lá do alto, a 1100 m de altitude, um miradouro deixa ver, na vertical, a povoação bem lá no fundo, quase 500 metros mais a baixo.

A limpidez do dia, com sol e sem nuvens, permite a visualização, ao pormenor, das ruas, das casas, dos carros e, quase, das pessoas.

De repente, imaginou-se diante da tela do computador, a pesquisar, no Google Maps, o local que andava à procura...

ENCANTO

De São Gonçalo, a vista sobre o porto é soberba.  Fica mesmo no enfiamento do olhar, com os barcos, os guindastes e toda a vida de um cais marítimo. Chegavam, distantes, os sons da azáfama portuária.

Disposta em semi-círculo, como um anfiteatro de casas, a cidade espalhava-se pelo monte acima. 

A tarde ainda quente, sem nuvens e sem ameaça de chuva, pedia um passeio a pé, até ao centro, à cidade histórica. Eram uns 4 ou 5 quilómetros, a descer  calçadas íngremes e mal empedradas, a tornarem, complicado e inseguro, o andar por aquelas ruas estreitas com os carros, na loucura inconsciente daqueles motoristas, a passarem tangentes assustadoras. 

O Caminho do Lazareto, Santa Maria Maior, o largo do Corpo Santo, o Mercado dos Lavradores, a Alfândega, e a Sé, bem no centro da cidade. Um sentar de repouso na esplanada do Golden Gate, uma bebida, e a praça, com o chão feito de desenhos de calcário e basalto, a convidar a um deambular calmo de apreciação e a dirigir os passos para a entrada do Jardim Municipal feito de árvores de porte magnífico, exóticas, algumas floridas, de canteiros de orquídeas, e de fontes e lagos habitados por peixes e cisnes.

Os tons do céu daquele fim de tarde, misturados com os do mar, que àquela hora serenara, eram o fundo da tela de cor e encanto que esta cidade sempre desperta.

A CASA

Foi construindo a casa aos poucos, num terreno inclinado, aos socalcos, num extremo da pequena vila, bem no coração do Alentejo.

Uma casa branca, debruada a azul, daquele forte, alentejano, a fazer moldura às janelas e à porta de entrada, e a separar a casa do chão de terra.

Entra-se pelo alto e vai-se descendo, degrau a degrau, que vão separando a sala da cozinha, o quarto da casa de banho, até chegar aos últimos degraus que terminam no quarto principal, em baixo, e a dar para um terraço, pequeno, intimo, mas abrir-se para um horizonte imenso que parece não acabar.

A piscina, de pouco tamanho, continua o terraço e deixa imaginar uma praia  onde, em vez de se ver e ouvir o mar, a vista se espraia por campos sem fim que deixam escapar sons longínquos musicados na ruralidade daquele lugar.

A casa é pequena, cabem, à justa, quatro pessoas, mas torna-se grande quando está ali, só, a gozar o espaço, a cheirar a atmosfera, a olhar o sem fim do horizonte, a descansar da vida, a sonhar a felicidade.

No inverno, quando a casa esfria, a salamandra do quarto deixa subir o calor que aquece e  perfuma, de azinho e sobro, todo o ambiente em pouco tempo. 

E sabe bem, naquelas tardes soalheiras e tranquilas de Dezembro e de Janeiro, sentar no cadeirão do terraço e ver o fumo branco-acinzentado a sair das chaminés das casas ao longe, subindo numa vertical que parece querer tocar o céu e o sol, baixo no horizonte, avermelhado, a provocar um contra-luz único de vermelhos e cinzentos.

O verão, ali, é duro, tosta a pele, calcina os ossos, seca a respiração, faz doer o corpo. A piscina, ajuda a refrescar, amansa o calor e faz suportar a brasa. 

E de novo, o terraço, nos fins de tarde, com o calor mais fresco, a deixar um crepúsculo suspenso de ocres com diferentes matizes. 

CONVERSA EM DIA

Procurou um local discreto, pequeno, mas com atmosfera envolvente.

Queria tranquilidade para ter o sossego de relembrar velhos tempos, de recordar momentos, reavivar memórias esquecidas. Era um reencontro de alguns anos, de amigos "velhos" de infância, com percursos que a vida afastou e que o tempo, agora, aproximou.

Não tinha feito reserva mas havia uma mesa de dois lugares, encostada, num recanto.

Ideal, pensou.

Foi um desastre.

O local era discreto e pequeno, na verdade, mas estava cheio, cheio de gente ruidosa, nada intimista, que fazia saltar as conversas de mesa para mesa, com necessidade de falarem cada vez mais alto para se fazerem ouvir.

O que se queria tranquilo saiu cosmopolita, o que se queria de silêncio saiu ruidoso, o que se queria recordar esqueceu-se, o que se ia à procura para comer não havia.

O encontro terminou num banco de jardim, bem tarde na noite, mas deu para pôr a conversa em dia!

ESCALAS

Dó, Ré, Mi, e por aí fora... mais os bemóis e os sustenidos.

Sabia mexer bem nas  teclas, aprendera durante vários anos, no Conservatório e com mestres de piano, diziam que tinha queda para a música, mas nunca se interessou em se tornar um artista. 

Que se lembre nunca vestiu uma casaca ou colocou laço para actuar em cima de um palco. Deu alguns concertos, é verdade, mas em concursos e festivais de juventude, sem grandes preocupações de guarda-roupa. Exigência, sim, mas no modo como tocava, como preparava as peças e os textos que ia interpretar. 

Gostava de tocar, de passar horas sentado diante daquele rectângulo comprido de teclas brancas e pretas a passear as mãos, a saltitar os dedos, a fazer sair pedaços de sons melodiosos, românticos umas vezes, dramáticos outras, mas sempre feitos de paixão. O Jazz, então, fascinava-o e sabia, de cor, quase todas as peças para piano dos mais famosos intérpretes.

Dedicou-se a outras áreas profissionais, a outras artes, por necessidade e por paixão, também, mas nunca abandonou o piano. Conseguiu conciliar as duas artes de tal modo que, como siamesas, não conseguem, agora, passar uma sem a outra.

E sempre que está de escala ao serviço, nos momentos em que o trabalho acalma, pega na escala do piano e toca, toca as escalas, sem sons, imaginando-os a soltarem-se silenciosamente no ar ao mesmo tempo que se sente envolvido por essa onda muda mas intensamente musical.

Dó, mi, sol, fá, sol, fá, sol... 

DIÓSPIROS

Estão no ponto!

A árvore carregada, alguns já quase podres de maduros, a maior parte na altura certa para serem colhidos e uns poucos, ainda, em estágio para a colheita.

Dizem que são originários da China tendo sido posteriormente levados para o Japão e a Índia. Sempre os conheci por cá e sempre os apreciei. 

Na China o Dióspiro é conhecido como "alimento para os deuses". 

Para mim é sempre um fruto especial, não só pela cor alaranjada de diferentes matizes, mas também pela consistência da polpa, que é mole e parece ser feita de uma gelatina a desfazer-se, como pelo sabor único de tão adstringente que é, principalmente se ainda não estão totalmente maduros. A boca fica encortiçada ou "amarrada" tal a adstrigência do fruto.

O meu avô ensinou-me a comê-los com canela em pó. Acentua-lhes o sabor e corta-lhes o acre que quase faz encortiçar a língua e a boca.

 

Comem-se à colher e não precisam de açúcar.

São uma delícia!

Além do mais são ricos numa série de coisas: vitaminas (vitamina A), sais minerais (potássio), mucilagem e pectina, oligoelementos e outros  nutrientes que os tornam especiais e aconselhados. O que lhes dá o tal sabor adstringente e quase amargo é a grande quantidade de taninos que possuem. Mas não me vou alongar nas virtudes e vantagens em comer este fruto especial.

Os dióspiros, acho que no Brasil se chamam caqui, pois é deles que estou a falar, são como tudo na vida: há quem goste e quem não goste, quem se delicie ou quem sinta agonia. 

Mas, sobretudo, têm uma virtude: não deixam ninguém indiferente! 

 

A GRAFONOLA

É um toca discos, daqueles antigos, com manivela para dar corda ao mecanismo.

Abrem-se as portas da caixa para que o som possa sair, coloca-se um disco, daqueles pesados, de ebonite, sobre o prato metálico, destrava-se o mesmo que começa a girar, rápido, e coloca-se na borda exterior do disco o braço, pesado, com agulha de diamante e a música começa a fluir.

 

Nada da super qualidade que as aparelhagens sonoras agora apresentam. Aqui ouve-se uma música roufenha, com imenso ruído de fundo, sem possibilidade de regular os graves e os agudos, o timbre do som, o volume, nada!, excepto um regulador da velocidade do prato: entre o "plus vite" e o "moins vite", permitindo afinar o som que sai, desde o mais rouco, cavo e lento, quando se põe no "moins vite", à voz mais estridente, aguda e rápida, quando se coloca o estilete no "plus vite".

A marca é Pathé, a que dominava na altura; estamos nos anos de 1910 a 1920, o que quer dizer que esta grafonola vai a caminho dos cem anos...

Mas está como nova! A caixa de madeira, de cerejeira, está bem tratada, encerada, o mecanismo, bem lubrificado, funciona na perfeição  A agulha de diamante não se gasta e discos há muitos, principalmente óperas e árias das mesmas.

Sabe bem, de tempos a tempos, escutar as mesmas músicas e da mesma maneira que os nossos avós, e sentir que a vida não é só o presente e a preocupação do amanhã. Também é bom ter a noção que a vida é feita de memórias, boas e más, de recordações e de vivências transmitidas ou experimentadas por quem nos legou a vida, quem nos forneceu os genes e fizeram a pessoa que cada um é!

Há dias em que me apetece dar corda à manivela o tempo todo...

FAZER DE CONTAS

O Tribunal foi explícito: os crimes foram dados como provados e as penas anunciadas.

Mas neste país do faz de conta, para os criminosos o Tribunal não vale de nada, a Juíza é uma incompetente, as crianças que foram sodomizadas são mentirosas, as evidências afinal não são, as provas são mentira e, a tudo isto, a imprensa, a rádio e a televisão dão cobertura de excepção, deixam que se organizem conferências de imprensa para negar o que a Justiça deu como provado, para escamotear evidências, para insultar arrogantemente quem julgou e tem razão. É a fuga para a frente. Como se fossem heróis.

Pobre país este, de faz de conta,  que dá cobertura a esta vergonha nacional, que parece proteger os culpados e culpar os inocentes.

Mas não é só neste caso ignóbil da pedofilia: são as faces ocultas do Godinho (o único que ficou preso) enquanto os marmanjos que se serviram dele ainda recebem compensações chorudas para saírem dos lugares que ocupam, são as falências de bancos privados, capitalizados com as economias de quem trabalhou toda a vida e agora se vê privado dos seus bens - o responsável do Banco de Portugal que não curou deste e doutros processos, que deixou fugir o dinheiro para paraísos fiscais, recebeu o prémio devido e é vice-presidente do Banco Europeu (uma vergonha!) -, são os todos os dias de trafulhices e vigarices em que nunca se encontram, ou faz de conta que não se conhecem, os culpados.

É este o país que somos, infelizmente. 

Andam todos, andamos todos, a fazer de contas...

A FESTA

Foi no Reguengo.

Com jantar, com largada de touros, com banda de música, com baile, com algodão doce, com farturas, com cerveja, com quermesse, com rifas, com barraquinhas de artesanato, com muita gente e com muita animação.

É o costume todos os anos, por esta altura, até ao dia 8, o verdadeiro dia da festa. Mas é preciso aproveitar os fins de semana com os forasteiros, os emigrantes que estão quase de abalada para França, para o Luxemburgo e para a Alemanha, e, por isso começa logo no fim de semana antes. É uma maneira de se arranjar mais algum dinheiro para a Comissão das Festas, para os Bombeiros e para o Centro de Dia. 

Paga-se um entrada, a preço simbólico, há T-shirts alusivas à Festa a 9 euros e, durante as semanas anteriores, andou-se na visita aos comerciantes da terra e vizinhas, a tentar arranjar uns subsídios, com a contrapartida de um anúncio no cartaz das festas.

Lá estava, em várias paredes, nos troncos das árvores mais visíveis e mais grossas: Grandiosas Festas do Reguengo em honra de Nossa Senhora dos Remédios e do Padroeiro São Gregório Magno, com Santa Eucaristia, Largada de touros, Tourada à Vara Larga, repicar dos sinos, corridas de carrinhos de rolamentos, torneio do jogo do pião e doutros jogos tradicionais,  bailes e mais actividades.

Um fartote!

Tudo começou com a Missa Solene, cantada e acompanhada com órgão electrónico, no Adro da Igreja, porque lá dentro ninguém cabia, dada a pequenez do templo. O Senhor Prior fez uma homilia homenageando a Senhora dos Remédios e fazendo a apologia à vida de dedicação às causas nobres de São Gregório Magno.

O jantar, de frango assado e entremeada, estava uma delícia, a música um primor, apesar dos dois ou três pormenores de desafinação, na Largada, os toiros cumpriram e conseguiram dar cabo do canastro a três destemidos jovens (uma ninharia comparado com o ano anterior), a Tourada à Vara Larga, com a "Mesa da Tortura", foi temerária e acabou numa risota pegada.

Muito algodão doce, muitos fritos e farturas, muita cerveja a escorrer e a entusiasmar o povo que ainda não estava suficientemente animado.

Mas foi o baile, com marchas, sambas, chá chá chás, pasodobles, tangos, valsas e merengue, que valeu pelo resto das festas: casais, sozinhas e pares femininos a rodos, animaram a noite pela mesma a dentro.

Ainda bem que há festas como estas, em que o povo se diverte e esquece o dia a dia do seu viver.

Ainda bem que há muitas Senhoras dos Remédios, da Esperança e do Livramento, para ajudarem a remediar a vida, mantendo a esperança de dias melhores e sempre pedindo para nos livrarem desta política, destes políticos, desta desgovernação.

CREPÚSCULO

Ficou assim, suspenso nas palavras, parado nos movimentos, quieto nos pensares. Imóvel, como uma estátua.

Tal como o fim da tarde que, entretanto, acontecia, com o sol  a despedir-se do dia, a esconder-se para lá do horizonte, no mesmo momento em que as aves se aquietavam, as folhas  deixaram de se mexer e os barulhos se silenciaram.

Dura pouco tempo, esse momento em que a natureza suspira fundo, se aconchega e se enrola na manta do crepúsculo.

Depois do tal instante, do tal momento, tudo volta, tudo recomeça, tudo continua: a palavra que tinha ficado suspensa saiu da boca, os movimentos voltaram a ter animação e o pensamento retomou o seu rumo.

Como se fosse num filme em que a imagem pára,  o fotograma imobiliza e, depois, tudo recomeça.

Nem sempre isto acontecia, esta comunhão com a natureza, este momento de magia...

TUBO DE VIDA

Ali estava, amarrado, preso a um fio, melhor, a um tubo de vida que lhe administrava o oxigénio, continuamente, a 2 litros por minuto, a refrescar-lhe e a secar-lhe as narinas.

Não se ia livrar daquilo. Era a sua prisão, mas era, também, a sua vida.

Ironia!  O ter de viver agarrado a um tubo de plástico que lhe insuflava a vida nas narinas. Morria se esse fluxo vital parasse. Não conseguia estar muito tempo sem o oxigénio.

Bem o avisaram que não fumasse, bem lhe disseram que, mais tarde, ia ter de ficar dependente de medicamentos, do oxigénio e, talvez, de uma máquina para o ajudar a respirar. 

Não quis, ou não conseguiu libertar-se. O vício, a dependência, eram superiores à razão e à justeza dos conselhos. Bem que tomou drogas, aplicou adesivos, mastigou pastilhas elásticas, colocou agulhas ou usou pulseiras. Andou num psiquiatra mas nada deu.

Vontade tinha! Desejo, também. Mas faltou a determinação, a decisão.

Deixar de fumar era fácil! Deixou de fumar umas dez vezes. O problema era, sempre, o recomeço. Estava uma  ou duas semanas, roía as unhas, comia rebuçados ou caramelos, engordava dois ou três quilos e depois tudo voltava. Começava por um ou dois cigarros, apenas depois das refeições (dizia para se convencer) e, nos dias seguintes, lá estava na sua navegação de cruzeiro a fumar os dois maços da ordem, cada dia!

E o cansaço a aumentar, subreptício, lento, primeiro nas subidas mais inclinadas, depois  no levantar dos pés para os degraus da entrada de casa, ultimamente  nem mesmo a andar em plano. O fazer a barba já o deixava exausto e, por isso, passou a usar a barba dos três dias, era mais moderno, dizia, a desculpar-se perante os outros; o apertar o nó dos sapatos passou a ser penoso, remédio simples, passou a usar "mocassins", era mais cómodo para andar, argumentava para si próprio. As unhas e os lábios a ficarem azulados quando fazia um esforço maior, se fosse mulher pintava as unhas e os lábios para não ter que se ver como alguém da realeza, de sangue azul, ele que fora sempre republicano!

Foi doloroso o ter de aceitar a situação, o ver-se açaimado e atrelado a uma garrafa de oxigénio. Claro que pode passear, trabalhar, fazer a sua vida, mas preso àquilo, àquele tubo de vida, àquela seiva gasosa que lhe permite viver... 

(Agora já não fuma, foi tarde, mas ainda bem!).

SEM TÍTULO

...

Andava cansada, a semana tinha sido exaustiva, de muito trabalho, de muita responsabilidade, um trabalho quase de escrava, apesar de todas as decisões passarem por ela, com as obrigações das horas, das tarefas, do preparar, do deixar tudo em ordem.

Não sabia para que lado se voltar, não tinha  a quem pedir ajuda. Ninguém estava disponível, ninguém a sabia ajudar ou a podia substituir. Sentia-se quase imprescindível no seu lugar de administração, embora soubesse que não era assim.

Naquele dia tinha chegado ao extremo  das suas forças e das suas capacidades. Apeteceu-lhe mandar tudo às urtigas. Se morresse ou adoecesse haviam de a substituir por alguém.

Se assim pensou, melhor o fez e decidiu parar. Interromper o que estava a fazer. Dar uma folga.

Pegou em si e foi. Partiu sem dizer adeus, sem se despedir, sem olhar para trás.

Para onde ia? Por quanto tempo? Nem ela sabia!

Apenas sei que foi...